Ela, já voa...

Encontrei esta foto aqui e sorri… pensei para comigo, somos nós os 3: eu, o N. e a V.. 

Neste meu pequeno canto, registo alguns momentos únicos de cada etapa da V., o gatinhar, o andar e agora uma nova e importante etapa, na nossa vida de pais e da vida da V.. 

A nossa menina, ganhou asas e agora vai para a escolinha, partilhar, aprender e brincar, brincar com os outros meninos...

Bichinhos carpinteiros...

Ideias…

Com esta imagem que roubei a um amigo (que por sua vez roubou a outro e por aí fora) resolvi colocá-la aqui. Ando com vontade, mas com falta de tempo, de fazer um espanta espíritos para o quarto da V.

Chamava-se Mia, uma mulher jovem, bonita e com garra, a imagem que tenho dela…

Durante a semana, no meu local de trabalho, encontrávamo-nos de passagem, um olá, conversa de filhos, conversa sobre o dia, o tempo, conversas de simpatia, dois dedos de conversa… A Bia tocou-me.

Fiquei triste, muito triste ao receber a notícia.

A Mia é mais uma vítima de cancro.

Já o senti e …

Amor de Mãe... Sim, só a V. é que o poderá responder.

Amor de mãe

Escrito por Eduardo Sá

1.
Há, acerca do amor, muitos slogans. Mas sobre o amor de mãe há muitos mais. Convencionou-se que todas as grávidas ficam bonitas e  luminosas, no olhar. E que não estão nem gordas nem panentas. (Ascendem, unicamente, a uma condição celestial.) Diz-se que uma gravidez será, obrigatoriamente, um «estado interessante». E que uma grávida nunca fica redondinha mas, antes, que traz o «rei na barriga». Convencionou-se que o amor de mãe será um nível avançado do instinto maternal e que, por isso, não há mulher que não exulte com a maternidade. Porque (como, por vezes, se supõe), mais do que ser feliz, todas as mulheres sonham ser mães.

Ora, não é verdade que todas as grávidas fiquem bonitas e luminosas. Não é verdade que tragam o «rei na barriga» e que não se sintam, muitas vezes, ali entre o feio e o desinteressante. E não é verdade que todas as mulheres suspirem por ser mães (sobretudo, em consequência das filhas que foram). E que o amor de mãe seja um topo de gama do amor, ao qual todas as mulheres, movidas por um sexto sentido (que, supostamente, as equipa de base) não deixam de chegar.

2.
Começando pelo princípio, nem todas as mulheres são boas pessoas. No sentido de serem bonitas, bondosas e verdadeiras. Ao mesmo tempo. E isso faz toda a diferença quando se trata de amar. Muitas são violentas no olhar e nos gestos e, por mais que se contenham, sempre que se sentem frustradas, falam com picos no tom da voz. E magoam com palavras e com os olhos.

Muitas são opacas no que sentem. Ou angustiadas e agitáveis. Ou narcísicas demais. Ou, de tão tristes, a lonjura dos seus olhos só agride. Sempre que uma mulher se perde nos sofrimentos e, por despeito, os vive só em si (pode ser, até, vistosa e sedutora) mas não é nem amável nem amante. E pode não ser, só por isso, nem boa pessoa nem boa mãe.

(Imagino que, a esta hora, esteja a comentar, para si, que poucas mulheres serão perfeitas. E não foi bem isso que eu disse. Quis, antes, dizer que não é verdade que todas as mulheres sejam assim tão bonitas, por dentro, como gostaríamos. E que, se for assim, por mais que, para bastantes, uma gravidez puxe pelo que têm de melhor, nem mesmo para essas isso garantirá que se tornem, a partir daí, pessoas mais bonitas. E, muito menos, boas mães).

E, depois, nem todas as mulheres convivem com alguém que corporize o seu amor. Muitas têm junto de si a pessoa que se aventurou, em primeiro lugar, a pedi-las em namoro. Muitas não se reconhecem nos gestos e na sensibilidade do pai dos seus filhos (e, com condescendência, presumem que ele gostará delas, unicamente, "à sua maneira"). Muitas adormecem os filhos, anos a fio, não tanto para os sossegarem dos
maus sonhos mas para se pouparem do pesadelo com quem foram dormindo. Muitas estão longe de ver no pai das crianças alguém que (também ele) seja amável e que seja amante. Em resumo, a maioria das mulheres sente-se mal amada. E, por melhor pessoa que ela seja, mãe mal-amada é pior mãe.

Para piorar, é verdade que a maioria das gravidezes são acidentais. E que, grande parte delas, são (num primeiro momento) indesejadas. Talvez por isso, uma gravidez comece mais depressa no útero que na cabeça duma mãe. Sendo assim, uma gravidez na cabeça quase nunca terá nove meses. Tudo isso porque entre saber que está grávida, escutar o coração do bebé, vê-lo (entre interferências) numa ecografia, e senti-lo, aos pontapés, na barriga, passa algum tempo. À luz dos tempos duma gravidez, grande parte dos bebés será, para o coração da mãe, um bocadinho prematuro. Ora, amor de mãe, resignado ou contrafeito, não é bem amor. É um dia de bruma à procura do sol. 

3.
E, depois, há os sobressaltos duma gravidez. Uma análise, ou outra, assim-assim. O desejo de viver só para a gravidez e o de querer,   sobretudo, trabalhar.

Tudo ao mesmo tempo. As dúvidas de desejar o bebé e o sufoco de as guardar só para si. Ou, quando muito, de falar delas pelo cansaço com que se lamuria, pelo apetite que dispara ou pelas dores de cabeça ou das costas que nunca desistem. E as outras mulheres que, ora acarinham quem está grávida, ora trazem um episódio, mais ou menos anguloso, que (se era para proteger) só atormenta. E a mãe e a sogra da grávida
que não exultaram, intensamente, com a notícia da gravidez, e que - nos comentários, no nome do bebé e nas roupinhas que escolhem - parecem jogar sempre na tripla quando era de esperar que fossem carinhosas, isentas e parciais. E o pai do bebé, mais terno com ele do que a mãe. E a sexualidade na gravidez que balança entre o desejo, à procura da paixão, e a cisma que há um outro, por ali, mais ou menos a ver.

E há o parto. E a sensação que ninguém avisa sobre quase nada. E que, provavelmente, ninguém percebe que não era preciso que uma mulher se visse afastada de parte do seu erotismo e, desde logo, privada de pêlos púbicos. E, a seguir, se sentisse profundamente sozinha, entre dores e contracções e mais dores, de seguida. E, alguém que lhe grita, no frenesi duma sala de partos: «Pare de puxar!», quando só se queria fugir, muito depressa, para longe dali. E, depois, há um: «Está quase! Vá! Só mais um bocadinho!». E o mundo parece que pára. E há um gemido que se atravessa. E o sentimento que não é verdade que um bebé seja um menino Jesus. É a mãe que, a partir dali, se sente Deus só para ele. E o pai do bebé, que chora, com vergonha. Mas que não ama quem mais devia ser amada. E, de repente, tudo aquilo que sabíamos sobre o amor, afinal, era verdade.

Entretanto, tudo palpita mais devagar. E o bebé adormece. E já não está nem vermelhusco nem inchado. E suspira - «meu Deus, ele suspira!» - de mãos fechadas. E o olhar fica extasiado ao vê-lo a dormir. «Estará a respirar?» Mas, de seguida, há uma enfermeira que ralha em vez de ensinar. E uma greta no peito, que dói. E ele engasga-se! E, será, que «o leite presta? Ora, mãe, não diga asneiras!". («Mãe?... Mas eu não sou uma função! Só queria colo!...»- pensa ela.) E, depois, há as horas das visitas. «Onde está o meu filho mais velho?

Ninguém mo trouxe?» Ele aí está: «0lha o mano, meu querido!» (Mas quem aceita passar de 100% de mãe para 30, mal medidos?) E há um entrar e sair que nunca pára.

E o pai do bebé? Porque é que ele só vem com as visitas e não reside ao pé dos dois?

E, de seguida, de regresso a casa, as pessoas entram e saem, para ver o bebé. E há um irmão que, logo que viu o aninhado, juntinho da mãe, pára (de espanto) e foge, a seguir. E a sensação de que o bebé não pesa, nos braços. E o mesmo sentimento de estar mais sozinha por dentro, muitas vezes, outra vez. Como é possível que o amor seja celestial no meio da dor?

4.
Eu acho que há quem fale da depressão pós-parto como se fosse um estado que atinge 10% das mães. Mas não é verdade. 10% fala dele. Os outros 90 vivem-no com vergonha. Como é possível que uma mulher durma, meses a fio, em franjas de duas horas e, apesar disso, não deixe de ter um ar imaculado de bondade? Como é possível que se sinta esgotada - e mais ou menos em falta - e, ao mesmo tempo, ser empática e atenta?

Como é possível ser indiferente aos mimos que escasseiam e que, dantes, seriam (sobretudo) para si?

Como é possível afastar todos os episódios assim-assim do crescimento se, de repente, os sente a cair, um a um, sobre a cabeça? Como é possível não ficar alegre e triste quando o bebé, dormindo como um anjo - logo que a mãe se afasta, para tomar um café - desperta e grita, como quem diz: «Mas isto... faz-se?» E como é possível não se pôr num «descubra as diferenças» entre um amor, à margem da necessidade das palavras, entre mãe e bebé, e as palavras onde falta o amor, dos seus pais? Como é possível fracturar a vida, que corria depressa, e haver sempre alguém que não deixe de imaginar esse período (esgotante!) como «férias de parto»?

Nada mais do que um filho nos ajuda a crescer. E ninguém mais do que ele contribui para que um casal se separe. «Não me lembro da última vez que fui ao cinema», é só uma das fórmulas com que os pais, depois dum nascimento, falam do modo como foram deixando de namorar. E entre a casa, o trabalho e os filhos cada dia parece ter pouco mais de meia hora. Mas porque é que o amor de mãe tem de ser, tantas vezes, sofrido, assim?

5.
Não, não é verdade que o instinto maternal seja um requisito de base de todas as mulheres. Porque nem  sempre todas as mães são boas pessoas e são bonitas. E não é verdade que, partindo dele, todas as mulheres sejam capazes de chegar bem perto do amor de mãe.

Porque nem sempre são amáveis e amantes. Nem sempre são amadas. E nem sempre um bebé chega só depois de ser chamado. E tudo isso, mais ou menos enovelado, não é amigo do amor. 

E não é verdade que o instinto maternal seja um equipamento de opção, unicamente, para meia dúzia de homens. Se todos nascemos  competentes para o amor, todos nascemos para ser mães. Assim nos amem e assim sejamos amadores. Assim possamos ser bonitos, bondosos e verdadeiros. E convivamos com quem seja, quase sempre, quase todo o nosso amor.

6.
É tão difícil o amor de mãe! É tão frágil e tão fugaz, tantas vezes. E tão surpreendente, quando quase nada o faria supor. E é tão sagrado. Sempre! (Eu acho que são os bebés quem melhor é capaz do amor de mãe. Mas não devo dizê-lo. Suponho eu. São eles quem nos resgata para amar à margem da necessidade das palavras. E quem comprova que tudo aquilo que sabíamos sobre o amor, afinal, era verdade  Mas, também acho, que se não fosse o amor de mãe muitas pessoas nunca teriam, nem de longe, uma referência para o seu amor. E se não fosse ele, depois de tantos maltratos que tantas sofreram, ao longo da História, o mundo não se teria movido - por entre todo o mal - para a vida e para a esperança, para a verdade e para o amor. Se a Humanidade cresceu a culpa é das mães. Mesmo que muitas delas suponham valer mais pelos serviços que prestam que pelo seu coração dentro dos gestos.)

Eu acho que a primeira função dum ser humano é ser mãe. Reconheço. Mas também acho que o mundo seria um lugar melhor e mais bonito se cada pessoa fosse capaz (dum pouco mais) do amor de mãe! 

Sentindo o meu lugar...

Fonte Coberta (PT) © AV, Agosto 2011

Foto nº 6 - Penela  (PT) © AS, Agosto 2011

Dingo...

Fonte Coberta (PT) © AV, Janeiro 2008

Fonte Coberta (PT) © AV, Janeiro 2008

Última foto - Estava eu entretida a tirar fotos, quando o meu eterno companheiro dos longos passeios - Dingo, chegou à minha beira e colocou a pata em cima do meu pé ...

O Grande e Meigo Dingo já não se encontra entre nós... 

Um cão que metia medo a qualquer um, defendia o seu território com unhas e dentes, um belo Castro Laboreiro... Nos momentos, nos meus maus momentos fez-me tanta companhia, imensos passeios e agora sinto-me só e ao mesmo tempo insegura, porque sem ti já não tenho coragem de subir aos montes...

Entre paredes com ♥

Mais uma semana pela frente… de baterias carregadas após um fim-de-semana no meu lugar, na Fonte Coberta…

Como rotina de Domingo, organizar as refeições da semana, uma ajuda para não ficarmos a olhar para o frigorifico e a pensar “o que é que eu vou fazer para o almoço ou para o jantar?” (creio que acontece com todos nós, em todas as casas)… De janela em janela, deixo aqui o link para este fantástico blog – A economia cá de casa, cheio de sugestões e boas dicas para o nosso dia-a-dia…

Agora só falta arranjar um site para aliviar as minhas manhãs - "o que vestir?!"...  O meu eterno dilema quando abro o meu armário, enfim!! Ainda hoje, perguntei à V. o que devia vestir, pegava numa peça de roupa e mostrava, outra peça e perguntava se ela gostava... Claro, que não obtive resposta, mas sim um belo sorriso.

Terminei…

… o pequeno livro de Luis Sepúlveda, um livro oferecido pela minha mãe.

Ela que sempre adorou ler e sempre teve o prazer de adquirir livros variados, desde literatura portuguesa, estrangeira a livros técnicos. Os livros sempre acompanharam a minha mãe e ela sempre fez questão de nos ler, de nos incentivar para a leitura… a minha mãe e os livros, desde miúda tenha essa imagem, a minha mãe a ler, a ler e a ler-nos e agora que é avó de 5 meninas, pega nos pequenos livros ilustrados e faz as delicias delas…

Obrigada a Ti, por tudo e por toda atenção que me dás, apesar de agora estarmos menos tempo juntas, e que falta me fazes de vez em quando, do teu colo, do teu mimo… Tu que também o reconheces a falta que te faço, mas contrapões dizendo: Filha, tens agora uma família, a tua família e eu estou por perto… Vivi 35 anos de mim com ela e só nós as duas é que sabemos o que sentimos, estamos e estaremos sempre e para sempre ligadas por um fio invisível. É assim o amor de mãe.

a Ler...

Graças a ela, 

à minha querida mãe, 

que fiquei com o gosto pela leitura… 

Em pequena, adorava brincar com as bonecas, andar na rua com as amigas e amigos lá do bairro, jogar às escondidas, andar de bicicleta e outras brincadeiras de infância… As minhas leituras, além dos livros obrigatórios de escola, eram os livros do patinhas & companhia e os livros da Anita. Aconteceu, que um dia fiquei muito doente, febres altíssimas, uma maleita que nunca os médicos conseguiram descobrir, uma virose, talvez!!! Fiquei de cama algum tempo e claro a minha mãe, teve que me acompanhar e olhar por mim… Nesses dias e para me entreter na cama, ia buscar os livros do meu irmão, dois anos mais velho do que eu, e lia-me em voz alta, lia-me, lia-me com a sua voz doce de mãe…

Hoje, agora, que tenho menos tempo para a minha leitura… tenho na mesinha de cabeceira um livro a meio, um outro por ler e outro que entretanto tenho devorado aos poucos todas as noites. O livro chama-se “Histórias daqui e dali” de Luis Sepúlveda, um pequeno livro escrito pelo próprio onde relata 25 histórias, de lugares entre a América Latina e a Europa, escreve sobre o seu exílio... “Nós, os exilados, somos como os lobos, para onde vamos juntamo-nos às alcateias que não são as nossas, mas convivemos, caçamos juntos, e, no entanto, a lua convida a afastar-nos para uivar de solidão.”... sobre as memórias, recordações e reencontros. Das histórias que já li, todas elas nos alertam para a nossa forma de viver de hoje, a nossa identidade, sobre o estado do mundo no passado e que continua tão presente… 

Graças à minha mãe e à sua voz doce, e também por causa da Joanissima (onde li este post), ando com vontade de ler o livro "O ladrão das Sombras" de Marc Levy - é a história de um rapazinho (que se tornará adulto) com a capacidade de escutar o que as sombras dos outros lhe dizem sobre os sonhos e os medos das pessoas...

É hoje - Dia Mundial da Fotografia

Mesmo à entrada, no primeiro espaço da casa, existe uma cómoda antiga... 

Guardada, um pouco esquecida, na gaveta dos utensílios de viagens, olho para ela e resolvi tirá-la cá para fora…

Ando com vontade de pegar nela, comprar um rolo e explorá-la. Confesso, que já ando um pouco farta das máquinas digitais, tiramos uma fotografia ou várias e depois ficam a jazer no cartão… Algumas fotos ainda tem a sorte de ir para uma moldura e outras resgatadas para as avós e tios, mas muitas outras fotos ficam esquecidas.

Preciso de tempo para isto, mas tenho que acordar o meu bichinho adormecido… Preciso !!!

Roubei daqui… o original foi-se!!!

Mãe e filha...

Coimbra (PT) © AV, Agosto 2011

Entre paredes num fim-de-semana prolongado, composto por:

. Acordar cedo, entre as 07h e as 7h30m, a V. madrugou para mal dos meus pecados, nem a litrada de 210ml de leite fez com que ela ficasse mais um pouco na cama.

. Brincadeiras, jogos e muitos livros à mistura, o abre e fecha o livro, os sons, as texturas e as cores… ela adora!!! Interessante e tão divertido, observa-la e acompanha-la de dia para dia nas suas descobertas. Ela, que agora já não pára quieta, gatinha desenfreadamente e já anda, passo a passo, de braços abertos (parece uma ave rara) e lá vai ela…

. Idas até ao baloiço, a V. sorri de contente e às gargalhadas quando eu a empurro com um pouco mais de força... 

. Conversas e cantigas… Já a minha mãe dizia que eu adorava cantarolar e adoro cantar para ela as músicas que aprendi em pequena.

. Colo muito colo, a V. antigamente não sabia o que era um colinho… e agora estica os pequenos bracitos e cabeça erguida fica aos saltitos aos nossos pés… A minha coluna não gosta muito de pegar em 10kilos, mas temos pena!!! Aguenta-te por favor, porque sabe-me tão bem pegar nela… a minha filha que quando nasceu, nem tinha peso de pacote de açúcar e agora está enorme, tão crescida, já não cabe dentro dos meus braços…

. Dia 15 de Agosto, a V. fez 15 meses de idade corrigida.

. Sesta, algo que eu detestava fazer em miúda porque era obrigada a faze-lo em tempo de férias… Agora, aproveito os segundos, os minutos e horas da V. e recupero ou tento recuperar as noites mal dormidas, o cansaço e a azáfama da semana.

. À noite, para relaxar, sofá e televisão… a ver MasterChef, o australiano… e como não temos “tempo” para ir ao cinema, e estas modernices de alugar filmes por intermédio de um canal, acabamos por ficar no sofá, alugámos um filme, aliás um belo e tocante filme “Mães e Filhas” de Rodrigo García. A história de 3 mulheres que partilham a mesma sensação: os encontros e os desencontros da vida. Fala-nos das relações humanas e os laços que tecemos uns com os outros. 

Este filme, uma passagem deste filme, levou-me a recordar os dias em que eu senti medo e uma imensa solidão no meio de tanta gente… às vezes parece que já esqueci, mas de vez em quando engano-me a mim própria, engulo em seco e siga. Um filme que aconselho, um filme cheio de amor…

E assim se passaram 3 dias entre paredes… 

Leituras

Há dias, em casa da pequena C. descobri este livro “O primeiro gomo da tangerina” da editora Planeta Tangerina. Já o tinha visto nas livrarias, mas confesso que não liguei, não me cativou…


... enganei-me!!!

Uma história de uma menina, o primeiro contacto com uma tangerina, as novas experiências e sabores. O saborear da vida.

Um poema, uma música do Sérgio Godinho…

“ Todos vieram 
ver a menina 
ao primeiro gomo de tangerina 
menina atenta 
não experimenta 
sem primeiro 
saber do cheiro 
o sabor dos lábios 
gestos sábios 

Fruta esquisita 
menina aflita 
ao primeiro gomo de tangerina 
amarga e doce 
como se fosse 
essa hora 
em que chora 
e depois dobra o riso 
e assim faz seu juízo 

Sumo na vida 
é o que eu te desejo 
um beijo um beijo 

Ah, que se lembre 
sempre a menina 
do primeiro gomo de tangerina 
p´la vida dentro 
é esse o centro 
da parcela da vitamina 
que a faz crescer sempre menina 

A terra é grande 
é pequenina 
do tamanho apenas da tangerina 
quem mata e morra 
nunca percorre 
os caminhos do que há de melhor 
nesse sumo 
a vida, gomo a gomo 

Sumo na vida 
é o que eu te desejo 
rumo na vida 
um beijo 
um beijo”

Já não há homens como antigamente - felizmente!

Praia da Falésia (PT) © AV, Julho 2011

De janela em janela cá ando eu… Na minha longa lista de blogs “que gosto de cuscar de vez em quando” entrei na “Redonda ou quadrada”, blog escrito pela Sofia, mãe de uma menina, onde relata o seu dia-a-dia, as grandes aventuras da pequena L. e outros afins muito interessantes e que me dizem muito… Voltando ao meu post, e ao porquê do meu título, foi neste blog que li o artigo com o título “Coitados dos homens!” e tomei-o como desafio e dedica-lo ao Ni.

É bom ler este tipo de artigos, onde o homem está muito mais cooperante em ajudar em casa, onde as tarefas são partilhadas haja ou não haja filhos, mas também sei e é do conhecimento geral que existem muitos homens que não mexem um dedo… conversando e desabafando, as minhas amigas perguntam-me qual é o meu segredo ou a mezinha, porque tenho um companheiro que é uma fadinha no lar. Bem, eu sou uma felizarda!!! NÃO!!! Tenho ao meu lado uma pessoa que tem as mesmas responsabilidades que eu (embora, às vezes até parece que tem mais do que eu, porque na minha opinião ele às vezes exagera) e porque reconhece que se formos os dois, tudo é mais simples e ficamos com mais tempo disponível e boa disposição para nós e atenção para a V.. Aqui, na nossa casa, somos iguais e ao partilharmos o mesmo espaço, tentamos equilibrar, sabendo que às vezes (porque isto de viver a dois tem muito que se lhe diga) temos que pôr uns pozinhos de perlimpimpim ou contar até 2 mil para que o dia não fique azedo… Quanto à tarefa de ser Pai, o Ni abraçou-a à força, porque a V. veio cedo de mais e como a mãe (antes e após o nascimento esteve longe 18 dias) foi ele que teve de aprender a esterilizar biberões, os utensílios para a bomba de tirar leite, gerir sacos de congelação de leite, preparar a parafernália necessária para um bebé e o pior foi andar de um lado para outro (sempre com o coração nas mãos) acudir mãe e filha… Não sei o dia de amanhã, mas até agora, o Ni tem sido um homem forte, companheiro e um bom amante.

Sabemos que dia-a-dia não é fácil, estamos o dia inteiro fora de casa e mal temos tempo de olhar para nós mesmas, mas deixo aqui uma dica para quem tem lá em casa um homem que não ajuda, tentem, mas tentem mesmo, aos poucos dar-lhes simples tarefas, como por exemplo: levantar a loiça da mesa e arrumar a cozinha ou fazer uma refeição a dois, ao som de uma bela música…

Reconheço que entre homem e mulher, nunca haverá igualdade! Até que as mulheres redescubram o que realmente querem e valorizem aquilo que são, e aí sim, o mundo pode ser mais justo para ambos.

mmmmmmmm...

O nosso Verão Laranja, foi recheado de bons momentos… 

Um deles, foi a descoberta dos maravilhosos e divertidos cupcakes, na simpática loja Água na Boca… 

À noite (com alguns intervalos de noites, claro) lá íamos nós à descoberta de novos sabores…

Sentados à beira do mar, num prazer suave e prolongando, deliciávamo-nos com os pequenos e coloridos bolos… 

M(eu)AR

Praia da Falésia (PT) © AS, Julho 2011

Olho para esta fotografia e regresso ao dia em que foi tirada… Pai e filha, rodopiavam, dançavam livres, à beira do mar…

O ar dela de felicidade… risos, muitos risos.

O nosso ar de felicidade, risos, imensas gargalhadas.

Conseguimos registar o momento e partilho-o aqui, um momento que nos enche o coração e nos enche de força para continuar a lutar pelos direitos da nossa filha.

De mim para mim...

O meu corpo está rijo, o meu corpo pede mimos e bons tratos…

Aos poucos, aos pouquinhos, mesmo aos pouquinhos, só eu sei, vou tentando, repito tentando cuidar “mais” de mim…

Hoje, tentei acordar mais cedo, a casa estava silenciosa, todos dormiam… Saí e fui até ao ginásio, retomei algo que tinha deixado de lado há cerca de 2 anos. Foi bom entrar naquele espaço, calmo devido à hora. Fui até à piscina, imensa água só para mim.

O meu corpo agradeceu-me, prometo ter mais cuidado…

Sempre para sempre

Praia da Falésia (PT) © AS, Julho 2011

Ontem na cozinha…

Estava junto à bancada a fazer algo, quando a V. vem ter comigo a gatinhar e agarra-se às minhas pernas, começa a subir perna acima e ouço a bela palavra mamã, mamã, mamã… Peguei nela, enchia de beijos e olhei para o Ni, que nesse mesmo dia também tinha ouvido a maravilhosa palavra papá, papá, papá.

Para nós, eu e o Ni, pais de uma criança diferente, ouvir estas palavras com sentido e clareza, não pelo significado da palavra em si, mas o facto de a V. começar a balbuciar sons e pequenas palavras, são como… (agora não encontro a palavra certa, não importa… só sei, que momento como este, fica gravado no nosso coração sempre para sempre). Para nós, que inicialmente tínhamos um diagnóstico grave, porque a V. é uma extrema prematura, aos poucos vamos baixando os nossos braços desta nossa grande luta constante, porque somos nós, que damos a voz por ela e gritamos por ela, e tendo o gosto e o prazer como qualquer pai e mãe de presenciar estas maravilhosas etapas do crescimento do nosso bebé.

Este longo mês de Julho, tem sido muito gratificante e maravilhoso para nós os 3, em especial para V., que durante duas semanas esteve na nossa companhia, dias cheios, diferentes e especiais, onde desajeitadamente começou a dar os seus primeiros passos, pé ante pé, devagarinho e agora, já passeia mais tempo e de dia para dia os passos e a independência será maior, o mundo é teu…

A menina linda e muito amada por todos, a florzinha dos nossos dias mesmo nos dias maus, faz hoje 18 meses (idade cronológica) e tem 14 meses (idade corrigida).

Parabéns, muitos parabéns