Um pouco de mim...

Às vezes acontece, quando há tempo, às sextas-feiras subo as escadas até ao terceiro andar da casa da minha mãe,  porta adentro, passo o wall e atravesso o corredor e o meu quarto...

Ao entrar, muitas memórias, tantas vivências, saudades, bons e maus momentos que vivi... Estas paredes que me viram crescer dentro da barriga da minha mãe, quase 18 anos de partilha com a minha irmã, e ao todo 35 anos que convivi com estas paredes. Agora, entro e além das memórias e as saudades, uma certa nostalgia, uma necessidade de me sentar, agora na cama antiga do meu irmão (porque a minha cama de solteira, essa encontra-se no quarto da V.), e ficar em silêncio a olhar para as minhas coisas, livros, fotografias, os bonecos, pequenos objectos de decoração, a minha secretária, a aparelhagem que tocava horas a fio, as minhas caixas onde guardo a minha infância, a minha juventude e parte da minha fase adulta. As paredes brancas, pintadas por mim, já se encontram meias negras, o soalho de madeira um pouco gasto, a janela virada para um quintal, o cheiro do meu primeiro quarto, tudo está lá como deixei... Saio de lá, sempre bem disposta, faz-me bem sentir este espaço, um sinal que fui muito feliz entre estas quatro paredes.

Aos poucos vou levando alguns objectos, desta vez trouxe os meus cd's.

às pintas

Segunda-feira vibra o meu telemóvel, no ecrã aparece “Creche”… Atendo e do outro lado, a vós suave e precisa da educadora N., dizendo: “ A V. está bem, sem febre, mas devido a um surto de varicela e após muda de fralda, verificámos que ela tem duas pintinhas. Desconfiamos, e por isso mamã, quando puder venha buscá-la.” Saí do meu local de trabalho, e também na companhia do pai, lá fomos os dois buscar a princesa. Passámos pelas urgências, porque todo o cuidado é pouco, e após cuidadosa observação médica, saímos com a indicação de clausura durante 8 dias…

Eis a minha segunda baixa por assistência à família, pelo menos esta será muito mais curta - por 3 dias... Assim, fiquei a dar miminhos e muito colinho à minha pintas :)

e ainda bem...

Coimbra (PT) © AV, Outubro 2011

… que não chegas com os pés ao chão.

Um sinal que ainda és pequena.

2

Faz hoje precisamente 2 anos que fiquei em casa, em repouso absoluto por correr o risco de abortar… 

Uma fase difícil, 

onde tive muitas dúvidas, 

algum egoísmo (confesso).

Momentos únicos que não quero esquecer, e que mudaram tanto a minha vida, a forma de estar e de ser como pessoa.

Japonês

Coimbra (PT) © AV, Outubro 2011

Hoje almocei aqui…

Ementa: Sopa de Miso, Bolinhos de Carne, Mini Crepes, Sushi, Udon com Gambas e Legumes. 

Acompanhar chá Japonês 
e a cereja no topo do bolo: Bolinhas de Chá Verde…

Humm, estava delicioso 
e convém aproveitar estes "mimos" antes que o IVA aumente... 

Ideias fantásticas...

Em casa, existem montanhas de revistas e ocupam espaço…

Eis uma óptima forma de aproveitar – bancos.

Amontoando as revistas sobre um pequeno estrado de madeira, amarrando-as e colocando uma pequena almofada no topo para uma dose ideal de conforto.

Aqui, fica o site.

Domingo, dia de descanso...

Coimbra (PT) © AV, Outubro 2011

Desde a chegada da V., a nossa casa anda em constantes mudanças... 

Sempre a pensar no bem estar e a planear novos espaços, para que a nossa V. cresça e evolua. Uma forma de ela, ter mais por onde explorar e ao mesmo tempo causar-lhe algum impacto e mais estimulo. 

E eis a V. no seu novo espaço, bem cedinho tomámos o pequeno almoço, e depois enquanto eu andava entretida com as lides da cozinha, a V. atenta desfolhava o seu pequeno livro e ouvia a história das "Doidas andam as Galinhas". 

A nossa A V. recuperou, ainda não está a 100%, mas mesmo assim hoje levei-a à creche… Entrámos na sala polivalente, coloquei a V. no chão e lá foi ela, feliz e como sempre com um sorriso nos lábios.

Papel & cola...

De janela em janela, vim parar a este site Welcome to 3eyedbear… 

Tem algumas maravilhosas criaturas em papel, o download é gratuito… 

Para fazermos e desfrutarmos em conjunto com os pequenos.

Finalmente...

Apesar de ter a minha pequenina doente, a sua segunda virose desde que veio para os braços dos papás, sei que ela está bem em casa na companhia do papá e da avó Bel… Não digo que a creche, que a V. tanta adora e a deixa feliz, não seja o local adequado e não lhe dê os devidos cuidados e atenção, porque sei e tenho sentido todos as manhãs quando a entrego à educadora que ela fica bem, aliás muito bem… Mas, não há como a nossa casa para recuperar das maleitas.

Na troca de mensagens via gmail com o N., a V. aos pouquinhos vai arrebitando e EU estou desejosa que chegue o fim de semana para recuperar da noite mal dormida...

...

Estamos há 5 meses aguardar por uma consulta de desenvolvimento…

Estamos há 5 meses aguardar por uma resposta sobre a ou as sessões de fisioterapia…

Estamos há 5 meses aguardar por uma resposta se a nossa filha vai ter ou não outros serviços especializados.

Hoje, resolvemos ir até ao Centro de Paralisia Cerebral de Coimbra obter uma resposta e nada… Enquanto aguardávamos na sala de espera pela tal dita resposta, entrou uma mãe coragem a empurrar um carrinho de bebé adaptado, dentro desse frágil carrinho – uma menina de 14 anos. A menina atenta e curiosa olhava em seu redor e também para nós e a partir desse olhar cruzado surgiu um olá e iniciou-se uma conversa… Essa menina com Paralisia Cerebral espástica, num carrinho de bebé, que a transporta há mais de 11 anos!!! Isto porque um novo carrinho custa cerca de mil e tal euros, dinheiro que esta mãe coragem não tem, porque vive sozinha com duas filhas (gémeas) e portanto na vida difícil que imagino que tenha, está aguardar por uma cadeira de rodas adaptada para transportar a sua filha… E ainda mais grave, por aquilo que nos contou, a filha vai ser operada à coluna e a sua recuperação será cerca de 3 meses e para seu espanto foi à segurança social perguntar se podia colocar uma baixa médica por assistência à família, eis que funcionária lhe respondeu: “Como a sua filha tem mais de 10 anos, a mãe já não tem direito…”. Fiquei atónita, sem palavras…

Saí do Centro de Paralisia de olhos molhados, tristes, tristes e sentidos… até quando, vamos continuar a menosprezar estas mães coragem e estes filhos diferentes…

Dia de Cão...

Dia de cão…

... os aborrecimentos do costume... 

Andamos já fartos e cansados de tanta negligência e falta de bom senso por parte do sistema nacional de saúde. 

É o empurra, 

é o esperar e desesperar 

dá vontade de mandar tudo e todos às urtigas.

Ela, já voa...

Encontrei esta foto aqui e sorri… pensei para comigo, somos nós os 3: eu, o N. e a V.. 

Neste meu pequeno canto, registo alguns momentos únicos de cada etapa da V., o gatinhar, o andar e agora uma nova e importante etapa, na nossa vida de pais e da vida da V.. 

A nossa menina, ganhou asas e agora vai para a escolinha, partilhar, aprender e brincar, brincar com os outros meninos...

Bichinhos carpinteiros...

Ideias…

Com esta imagem que roubei a um amigo (que por sua vez roubou a outro e por aí fora) resolvi colocá-la aqui. Ando com vontade, mas com falta de tempo, de fazer um espanta espíritos para o quarto da V.

Chamava-se Mia, uma mulher jovem, bonita e com garra, a imagem que tenho dela…

Durante a semana, no meu local de trabalho, encontrávamo-nos de passagem, um olá, conversa de filhos, conversa sobre o dia, o tempo, conversas de simpatia, dois dedos de conversa… A Bia tocou-me.

Fiquei triste, muito triste ao receber a notícia.

A Mia é mais uma vítima de cancro.

Já o senti e …

Amor de Mãe... Sim, só a V. é que o poderá responder.

Amor de mãe

Escrito por Eduardo Sá

1.
Há, acerca do amor, muitos slogans. Mas sobre o amor de mãe há muitos mais. Convencionou-se que todas as grávidas ficam bonitas e  luminosas, no olhar. E que não estão nem gordas nem panentas. (Ascendem, unicamente, a uma condição celestial.) Diz-se que uma gravidez será, obrigatoriamente, um «estado interessante». E que uma grávida nunca fica redondinha mas, antes, que traz o «rei na barriga». Convencionou-se que o amor de mãe será um nível avançado do instinto maternal e que, por isso, não há mulher que não exulte com a maternidade. Porque (como, por vezes, se supõe), mais do que ser feliz, todas as mulheres sonham ser mães.

Ora, não é verdade que todas as grávidas fiquem bonitas e luminosas. Não é verdade que tragam o «rei na barriga» e que não se sintam, muitas vezes, ali entre o feio e o desinteressante. E não é verdade que todas as mulheres suspirem por ser mães (sobretudo, em consequência das filhas que foram). E que o amor de mãe seja um topo de gama do amor, ao qual todas as mulheres, movidas por um sexto sentido (que, supostamente, as equipa de base) não deixam de chegar.

2.
Começando pelo princípio, nem todas as mulheres são boas pessoas. No sentido de serem bonitas, bondosas e verdadeiras. Ao mesmo tempo. E isso faz toda a diferença quando se trata de amar. Muitas são violentas no olhar e nos gestos e, por mais que se contenham, sempre que se sentem frustradas, falam com picos no tom da voz. E magoam com palavras e com os olhos.

Muitas são opacas no que sentem. Ou angustiadas e agitáveis. Ou narcísicas demais. Ou, de tão tristes, a lonjura dos seus olhos só agride. Sempre que uma mulher se perde nos sofrimentos e, por despeito, os vive só em si (pode ser, até, vistosa e sedutora) mas não é nem amável nem amante. E pode não ser, só por isso, nem boa pessoa nem boa mãe.

(Imagino que, a esta hora, esteja a comentar, para si, que poucas mulheres serão perfeitas. E não foi bem isso que eu disse. Quis, antes, dizer que não é verdade que todas as mulheres sejam assim tão bonitas, por dentro, como gostaríamos. E que, se for assim, por mais que, para bastantes, uma gravidez puxe pelo que têm de melhor, nem mesmo para essas isso garantirá que se tornem, a partir daí, pessoas mais bonitas. E, muito menos, boas mães).

E, depois, nem todas as mulheres convivem com alguém que corporize o seu amor. Muitas têm junto de si a pessoa que se aventurou, em primeiro lugar, a pedi-las em namoro. Muitas não se reconhecem nos gestos e na sensibilidade do pai dos seus filhos (e, com condescendência, presumem que ele gostará delas, unicamente, "à sua maneira"). Muitas adormecem os filhos, anos a fio, não tanto para os sossegarem dos
maus sonhos mas para se pouparem do pesadelo com quem foram dormindo. Muitas estão longe de ver no pai das crianças alguém que (também ele) seja amável e que seja amante. Em resumo, a maioria das mulheres sente-se mal amada. E, por melhor pessoa que ela seja, mãe mal-amada é pior mãe.

Para piorar, é verdade que a maioria das gravidezes são acidentais. E que, grande parte delas, são (num primeiro momento) indesejadas. Talvez por isso, uma gravidez comece mais depressa no útero que na cabeça duma mãe. Sendo assim, uma gravidez na cabeça quase nunca terá nove meses. Tudo isso porque entre saber que está grávida, escutar o coração do bebé, vê-lo (entre interferências) numa ecografia, e senti-lo, aos pontapés, na barriga, passa algum tempo. À luz dos tempos duma gravidez, grande parte dos bebés será, para o coração da mãe, um bocadinho prematuro. Ora, amor de mãe, resignado ou contrafeito, não é bem amor. É um dia de bruma à procura do sol. 

3.
E, depois, há os sobressaltos duma gravidez. Uma análise, ou outra, assim-assim. O desejo de viver só para a gravidez e o de querer,   sobretudo, trabalhar.

Tudo ao mesmo tempo. As dúvidas de desejar o bebé e o sufoco de as guardar só para si. Ou, quando muito, de falar delas pelo cansaço com que se lamuria, pelo apetite que dispara ou pelas dores de cabeça ou das costas que nunca desistem. E as outras mulheres que, ora acarinham quem está grávida, ora trazem um episódio, mais ou menos anguloso, que (se era para proteger) só atormenta. E a mãe e a sogra da grávida
que não exultaram, intensamente, com a notícia da gravidez, e que - nos comentários, no nome do bebé e nas roupinhas que escolhem - parecem jogar sempre na tripla quando era de esperar que fossem carinhosas, isentas e parciais. E o pai do bebé, mais terno com ele do que a mãe. E a sexualidade na gravidez que balança entre o desejo, à procura da paixão, e a cisma que há um outro, por ali, mais ou menos a ver.

E há o parto. E a sensação que ninguém avisa sobre quase nada. E que, provavelmente, ninguém percebe que não era preciso que uma mulher se visse afastada de parte do seu erotismo e, desde logo, privada de pêlos púbicos. E, a seguir, se sentisse profundamente sozinha, entre dores e contracções e mais dores, de seguida. E, alguém que lhe grita, no frenesi duma sala de partos: «Pare de puxar!», quando só se queria fugir, muito depressa, para longe dali. E, depois, há um: «Está quase! Vá! Só mais um bocadinho!». E o mundo parece que pára. E há um gemido que se atravessa. E o sentimento que não é verdade que um bebé seja um menino Jesus. É a mãe que, a partir dali, se sente Deus só para ele. E o pai do bebé, que chora, com vergonha. Mas que não ama quem mais devia ser amada. E, de repente, tudo aquilo que sabíamos sobre o amor, afinal, era verdade.

Entretanto, tudo palpita mais devagar. E o bebé adormece. E já não está nem vermelhusco nem inchado. E suspira - «meu Deus, ele suspira!» - de mãos fechadas. E o olhar fica extasiado ao vê-lo a dormir. «Estará a respirar?» Mas, de seguida, há uma enfermeira que ralha em vez de ensinar. E uma greta no peito, que dói. E ele engasga-se! E, será, que «o leite presta? Ora, mãe, não diga asneiras!". («Mãe?... Mas eu não sou uma função! Só queria colo!...»- pensa ela.) E, depois, há as horas das visitas. «Onde está o meu filho mais velho?

Ninguém mo trouxe?» Ele aí está: «0lha o mano, meu querido!» (Mas quem aceita passar de 100% de mãe para 30, mal medidos?) E há um entrar e sair que nunca pára.

E o pai do bebé? Porque é que ele só vem com as visitas e não reside ao pé dos dois?

E, de seguida, de regresso a casa, as pessoas entram e saem, para ver o bebé. E há um irmão que, logo que viu o aninhado, juntinho da mãe, pára (de espanto) e foge, a seguir. E a sensação de que o bebé não pesa, nos braços. E o mesmo sentimento de estar mais sozinha por dentro, muitas vezes, outra vez. Como é possível que o amor seja celestial no meio da dor?

4.
Eu acho que há quem fale da depressão pós-parto como se fosse um estado que atinge 10% das mães. Mas não é verdade. 10% fala dele. Os outros 90 vivem-no com vergonha. Como é possível que uma mulher durma, meses a fio, em franjas de duas horas e, apesar disso, não deixe de ter um ar imaculado de bondade? Como é possível que se sinta esgotada - e mais ou menos em falta - e, ao mesmo tempo, ser empática e atenta?

Como é possível ser indiferente aos mimos que escasseiam e que, dantes, seriam (sobretudo) para si?

Como é possível afastar todos os episódios assim-assim do crescimento se, de repente, os sente a cair, um a um, sobre a cabeça? Como é possível não ficar alegre e triste quando o bebé, dormindo como um anjo - logo que a mãe se afasta, para tomar um café - desperta e grita, como quem diz: «Mas isto... faz-se?» E como é possível não se pôr num «descubra as diferenças» entre um amor, à margem da necessidade das palavras, entre mãe e bebé, e as palavras onde falta o amor, dos seus pais? Como é possível fracturar a vida, que corria depressa, e haver sempre alguém que não deixe de imaginar esse período (esgotante!) como «férias de parto»?

Nada mais do que um filho nos ajuda a crescer. E ninguém mais do que ele contribui para que um casal se separe. «Não me lembro da última vez que fui ao cinema», é só uma das fórmulas com que os pais, depois dum nascimento, falam do modo como foram deixando de namorar. E entre a casa, o trabalho e os filhos cada dia parece ter pouco mais de meia hora. Mas porque é que o amor de mãe tem de ser, tantas vezes, sofrido, assim?

5.
Não, não é verdade que o instinto maternal seja um requisito de base de todas as mulheres. Porque nem  sempre todas as mães são boas pessoas e são bonitas. E não é verdade que, partindo dele, todas as mulheres sejam capazes de chegar bem perto do amor de mãe.

Porque nem sempre são amáveis e amantes. Nem sempre são amadas. E nem sempre um bebé chega só depois de ser chamado. E tudo isso, mais ou menos enovelado, não é amigo do amor. 

E não é verdade que o instinto maternal seja um equipamento de opção, unicamente, para meia dúzia de homens. Se todos nascemos  competentes para o amor, todos nascemos para ser mães. Assim nos amem e assim sejamos amadores. Assim possamos ser bonitos, bondosos e verdadeiros. E convivamos com quem seja, quase sempre, quase todo o nosso amor.

6.
É tão difícil o amor de mãe! É tão frágil e tão fugaz, tantas vezes. E tão surpreendente, quando quase nada o faria supor. E é tão sagrado. Sempre! (Eu acho que são os bebés quem melhor é capaz do amor de mãe. Mas não devo dizê-lo. Suponho eu. São eles quem nos resgata para amar à margem da necessidade das palavras. E quem comprova que tudo aquilo que sabíamos sobre o amor, afinal, era verdade  Mas, também acho, que se não fosse o amor de mãe muitas pessoas nunca teriam, nem de longe, uma referência para o seu amor. E se não fosse ele, depois de tantos maltratos que tantas sofreram, ao longo da História, o mundo não se teria movido - por entre todo o mal - para a vida e para a esperança, para a verdade e para o amor. Se a Humanidade cresceu a culpa é das mães. Mesmo que muitas delas suponham valer mais pelos serviços que prestam que pelo seu coração dentro dos gestos.)

Eu acho que a primeira função dum ser humano é ser mãe. Reconheço. Mas também acho que o mundo seria um lugar melhor e mais bonito se cada pessoa fosse capaz (dum pouco mais) do amor de mãe! 

Sentindo o meu lugar...

Fonte Coberta (PT) © AV, Agosto 2011

Foto nº 6 - Penela  (PT) © AS, Agosto 2011

Dingo...

Fonte Coberta (PT) © AV, Janeiro 2008

Fonte Coberta (PT) © AV, Janeiro 2008

Última foto - Estava eu entretida a tirar fotos, quando o meu eterno companheiro dos longos passeios - Dingo, chegou à minha beira e colocou a pata em cima do meu pé ...

O Grande e Meigo Dingo já não se encontra entre nós... 

Um cão que metia medo a qualquer um, defendia o seu território com unhas e dentes, um belo Castro Laboreiro... Nos momentos, nos meus maus momentos fez-me tanta companhia, imensos passeios e agora sinto-me só e ao mesmo tempo insegura, porque sem ti já não tenho coragem de subir aos montes...

Entre paredes com ♥

Mais uma semana pela frente… de baterias carregadas após um fim-de-semana no meu lugar, na Fonte Coberta…

Como rotina de Domingo, organizar as refeições da semana, uma ajuda para não ficarmos a olhar para o frigorifico e a pensar “o que é que eu vou fazer para o almoço ou para o jantar?” (creio que acontece com todos nós, em todas as casas)… De janela em janela, deixo aqui o link para este fantástico blog – A economia cá de casa, cheio de sugestões e boas dicas para o nosso dia-a-dia…

Agora só falta arranjar um site para aliviar as minhas manhãs - "o que vestir?!"...  O meu eterno dilema quando abro o meu armário, enfim!! Ainda hoje, perguntei à V. o que devia vestir, pegava numa peça de roupa e mostrava, outra peça e perguntava se ela gostava... Claro, que não obtive resposta, mas sim um belo sorriso.

Terminei…

… o pequeno livro de Luis Sepúlveda, um livro oferecido pela minha mãe.

Ela que sempre adorou ler e sempre teve o prazer de adquirir livros variados, desde literatura portuguesa, estrangeira a livros técnicos. Os livros sempre acompanharam a minha mãe e ela sempre fez questão de nos ler, de nos incentivar para a leitura… a minha mãe e os livros, desde miúda tenha essa imagem, a minha mãe a ler, a ler e a ler-nos e agora que é avó de 5 meninas, pega nos pequenos livros ilustrados e faz as delicias delas…

Obrigada a Ti, por tudo e por toda atenção que me dás, apesar de agora estarmos menos tempo juntas, e que falta me fazes de vez em quando, do teu colo, do teu mimo… Tu que também o reconheces a falta que te faço, mas contrapões dizendo: Filha, tens agora uma família, a tua família e eu estou por perto… Vivi 35 anos de mim com ela e só nós as duas é que sabemos o que sentimos, estamos e estaremos sempre e para sempre ligadas por um fio invisível. É assim o amor de mãe.

a Ler...

Graças a ela, 

à minha querida mãe, 

que fiquei com o gosto pela leitura… 

Em pequena, adorava brincar com as bonecas, andar na rua com as amigas e amigos lá do bairro, jogar às escondidas, andar de bicicleta e outras brincadeiras de infância… As minhas leituras, além dos livros obrigatórios de escola, eram os livros do patinhas & companhia e os livros da Anita. Aconteceu, que um dia fiquei muito doente, febres altíssimas, uma maleita que nunca os médicos conseguiram descobrir, uma virose, talvez!!! Fiquei de cama algum tempo e claro a minha mãe, teve que me acompanhar e olhar por mim… Nesses dias e para me entreter na cama, ia buscar os livros do meu irmão, dois anos mais velho do que eu, e lia-me em voz alta, lia-me, lia-me com a sua voz doce de mãe…

Hoje, agora, que tenho menos tempo para a minha leitura… tenho na mesinha de cabeceira um livro a meio, um outro por ler e outro que entretanto tenho devorado aos poucos todas as noites. O livro chama-se “Histórias daqui e dali” de Luis Sepúlveda, um pequeno livro escrito pelo próprio onde relata 25 histórias, de lugares entre a América Latina e a Europa, escreve sobre o seu exílio... “Nós, os exilados, somos como os lobos, para onde vamos juntamo-nos às alcateias que não são as nossas, mas convivemos, caçamos juntos, e, no entanto, a lua convida a afastar-nos para uivar de solidão.”... sobre as memórias, recordações e reencontros. Das histórias que já li, todas elas nos alertam para a nossa forma de viver de hoje, a nossa identidade, sobre o estado do mundo no passado e que continua tão presente… 

Graças à minha mãe e à sua voz doce, e também por causa da Joanissima (onde li este post), ando com vontade de ler o livro "O ladrão das Sombras" de Marc Levy - é a história de um rapazinho (que se tornará adulto) com a capacidade de escutar o que as sombras dos outros lhe dizem sobre os sonhos e os medos das pessoas...